A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

El agente Davis dio un respingo, con los ojos muy abiertos al leer las credenciales federales.

—No le estoy haciendo una sugerencia amable, oficial Davis —siseé, inclinándome sobre el mostrador, clavando mi mirada en la suya con aterradora autoridad—. Soy la agente especial Elena Vance, del Grupo de Trabajo contra Crímenes Violentos del FBI. Y va a poner fin a esta farsa de inmediato, apártese de esta mujer y llame a su jefe de turno. Ahora mismo.

Davis tragó saliva con dificultad, apartando instintivamente la mano de su bloc de notas. —Sí, señora.

Le di la espalda a Chloe, que permanecía paralizada, abriendo y cerrando la boca sin emitir sonido alguno.

Corrí por el vestíbulo hacia mi padre. —Papá —susurré, arrodillándome frente a su silla de plástico.

—Elena —exclamó, intentando ponerse de pie para abrazarme.

Al cambiar de postura, sus rodillas cedieron. Soltó un agudo grito de dolor y se desplomó hacia adelante.