A las 2:27 de la madrugada, mi padre llamó desde la comisaría. «Cariño… ella me golpeó con un bate de béisbol. Ahora le está diciendo a la policía que la ataqué porque padezco una enfermedad mental». Al llegar, encontré a mi cuñada llorando y a mi hermano de pie, en silencio, a su lado. Le mostré al agente mi placa de agente federal y se quedó pálido. Entonces, la manga de la camisa de mi padre se deslizó hacia arriba y, de repente, comprendí que aquello era mucho más que una disputa familiar.

Lo vi de inmediato. Mi padre estaba acurrucado en una silla de plástico dura, en un rincón del vestíbulo. Llevaba un suéter de lana demasiado grande que parecía puesto a toda prisa. Temblaba violentamente, agarrándose las costillas, con un aspecto pequeño, frágil y completamente destrozado.

Al otro lado de la habitación, de pie junto al alto escritorio de madera, estaba Chloe.

Estaba dando una clase magistral de manipulación sociopática. Llevaba una bata de seda sobre unos pantalones de yoga y se secaba los ojos, que estaban perfectamente secos, con un pañuelo de papel.

—¡Se volvió loco, agente! —chilló Chloe a un policía local con cara de aburrimiento, con la voz cargada de un victimismo histérico y fingido—. ¡No sabía quién era yo! ¡Agarró un cuchillo de cocina! ¡Tuve que defenderme con el bate para echarlo de la casa! ¡Tiene que internarlo en un centro psiquiátrico esta noche antes de que mate a alguien! ¡Es un peligro para la sociedad!