El cuarto era pequeño: una cama, una silla, una ventana a un patio. El vestido azul estaba doblado sobre el respaldo, el mismo que Rebecca había llevado cuando aceptó verme cerca del hospital. En la bolsa que no se habían llevado, porque no la encontraron, había una copia de la memoria que Frank ya había entregado a la policía y una hoja arrancada de un cuaderno.
La letra era rápida.
«Si no regreso, la segunda carpeta no estaba solo en el despacho de la casa. Garrett habló de un trastero a nombre de la empresa, el de la calle del muelle. Allí guardó lo que no cabía en el cajón. No vayan solos.»
Miller llegó con dos agentes y leyó la nota sin tocarla más de lo necesario.
—La calle del muelle tiene naves de la empresa —dijo Thomas—. Garrett pidió cambiar la titularidad de tres. Una es esa. La firma era la tuya, Ray, y la fecha era el día que estabas ingresado por los mareos.
