En una caja abierta encontramos sobres antiguos dirigidos a mí, con matasellos de hacía veinte y veinticinco años. La letra de Evelyn. Algunos seguían cerrados. Otros habían sido abiertos con cuidado y vueltos a pegar. Evelyn los tocó como se toca a un hijo que no creció en casa.
—Llegaron —susurró—. Alguien los tuvo todo este tiempo y eligió que tú no los leyeras.
—Garrett tendría cinco años en el primero —dijo Thomas—. Alguien los interceptó antes de que él pudiera hacerlo. Después él heredó el cajón.
Iba a preguntar quién, cuando el teléfono de Rebecca, que Margaret había traído en una bolsa de papel, empezó a sonar dentro del coche. Frank lo sostuvo en alto. El nombre en la pantalla no era un número oculto.
Garrett.
Miller asintió. Frank puso el altavoz y no dijo nada.
