Durante un segundo solo se oyó la respiración de un hombre que sabía que lo escuchaban. Después llegó la voz de mi hijo, baja, casi amable, la misma que me ofrecía el café junto a la ventana.
—Papá, si estás oyendo esto, aparta a los policías de la nave. Rebecca está en un lugar seco y nadie le ha puesto una mano encima. Quiero que siga así. Retira la denuncia antes del amanecer. Di que estabas confundido. Di que tu nuera te metió miedo en el cuerpo. Si a las seis de la mañana la investigación sigue abierta, no voy a negociar con Thomas ni con Frank.
—Garrett —dije, y el nombre me raspó la garganta—. Soy yo. Deja a Rebecca. Deja a tu hijo. Ya basta.
Hubo una pausa. Cuando volvió a hablar, la amabilidad se había caído.
—Mi hijo nacerá en una casa que lleve mi nombre, no el de un viejo que ya no sabe lo que firma. Y mi madre, si es verdad que ha vuelto de entre los muertos, va a aprender a quedarse callada. Tienes hasta el amanecer, papá.
