La llamada se cortó.
Evelyn tenía la mano en la porte del coche, blanca hasta los nudillos. Miller miraba el reloj como si el amanecer pudiera adelantarse por pura voluntad. Thomas guardó la nota de Rebecca en una funda de plástico y señaló el archivador volcado.
—Falta una carpeta —dijo—. La de las pólizas. Se la ha llevado quien acaba de llamar.
Entonces el teléfono volvió a iluminarse, esta vez con una imagen. No era un mensaje de voz. Era una fotografía tomada deprisa: Rebecca sentada en una silla, el vestido de faena todavía puesto, una mano de mujer con anillo desconocido apoyada en su hombro. Detrás, en la pared, se alcanzaba a ver la esquina de un cuadro que yo conocía.
Estaba en mi casa.
En el salón donde Garrett me había servido el primer café de aquella historia.
