En el fregadero había dos tazas. Una con marca de pintalabios. La otra, limpia, demasiado limpia, puesta boca abajo como Garrett las dejaba cuando quería que yo viera que había estado en casa. Rebecca no usaba aquel color. Vanessa Cole, la mujer de las transferencias, sí había aparecido en una fotografía del registro con los labios pintados de ese tono. Miller no necesitó que yo se lo dijera. Ya tenía el nombre en la libreta.
—La participación de Vanessa deja de ser una pregunta de cuentas —dijo—. Si estuvo aquí con la señora Rebecca, la queremos esta noche, no en un informe de la semana que viene.
Evelyn recorría el pasillo sin tocar los marcos. Se detuvo delante de la fotografía antigua de ella misma, la que yo había dejado colgada porque quitarla me parecía una segunda muerte. La mujer del pasillo era joven. La mujer que yo tenía al lado se miró como se mira un país al que ya no se entra con el mismo pasaporte.
