—Garrett odiaba este marco —dije—. De adolescente me pidió guardarlo. Le dije que su madre merecía una pared. Ahora entiendo por qué le estorbaba. Cada vez que pasaba por aquí, la muerta le recordaba que no lo estaba.
En el despacho de la planta baja, el cajón que Rebecca había descrito estaba separado de la pared. Detrás no quedaba la carpeta. Quedaba un hueco y un clip. Thomas se arrodilló, encendió la linterna del teléfono y sacó un papel doblado que el cajón había mordido al cerrarse deprisa.
No era una póliza. Era un borrador de informe médico con mi nombre en la primera línea. Alguien había escrito, a mano, sobre el diagnóstico de estrés: «suficiente para incapacitar si el juez no pide una segunda opinión». La letra no era de Garrett. Era más pequeña, de persona acostumbrada a márgenes de historia clínica.
