—¿Reconoces esto? —preguntó Thomas.
—No es mi médico. El mío no escribe en los bordes como si apurara un encargo.
Miller fotografió la hoja.
—Lo compararemos con la petición de evaluación que su hijo presentó en comisaría. Si el mismo pulso redactó las dos, tenemos a un profesional vendiendo una demencia que los análisis no sostienen.
El teléfono de la casa sonó. Nadie se movió durante el primer timbrazo, porque ya no sabíamos qué voz merecía una respuesta. Al segundo, Miller puso el altavoz del aparato.
—Residencia Callahan —dijo.
—Detective, soy yo. —La voz de Rebecca llegó entrecortada, lejos del micrófono, como si hablara de perfil—. No estoy en la casa. Me bajaron al coche cuando oyeron las sirenas a lo lejos. Estoy bien. El niño se mueve. Vanessa está nerviosa. No es ella quien manda. Garrett ha parado en una gasolinera y ha dicho que si mi suegro entra en el salón, la siguiente parada es el juzgado, no un hospital.
