—Cállate —contestó una mujer—. Yo no quería esto. Él dijo que era un malentendido, que el viejo estaba enfermo de verdad y que tú inventabas voces en el café. Dijo que a las seis todo se archivaba.
Vanessa Cole. La reconocí por la frase, no por la cara, cuando los agentes abrieron la puerta lateral y la luz cayó sobre las dos. Vanessa tenía el abrigo bueno manchado de barro en el bajo y el anillo de la fotografía. Rebecca estaba sentada en una caja, ilesa en lo que se podía ver de un golpe de vista, con las manos sobre el vientre y los ojos buscándome a mí como se busca una orilla.
—Señor Callahan.
—Estoy aquí. Nadie va a moverte de esa caja hasta que tú quieras levantarte.
Vanessa levantó las manos en cuanto vio las placas. No corrió. El valor, si alguna vez lo había tenido, se le había quedado en el coche de Garrett.
