Llegamos con las luces apagadas. El agente del portal estaba pálido y tenía la radio pegada a la boca. Nos hizo una seña hacia la escalera.
—Sigue ahí. No he visto ningún recipiente. Puede ser un farol. No voy a comprobarlo empujándolo.
Subimos sin correr, que es la forma más difícil de subir. En el rellano, Garrett estaba de espaldas, el abrigo de siempre, las dos manos vacías apoyadas en la puerta. Al oírnos no se volvió enseguida. Apoyó la frente en la madera, como un hijo que vuelve tarde y todavía espera que le abran por costumbre.
—Mamá, son ellos. Si sales conmigo, les digo que fue una confusión. Papá está enfermo. Tú estás asustada. Rebecca inventa. Podemos ordenar esto antes de que un juez convierta la familia en un sumario.
—Apártate de la puerta —dije.
