Se acercó lentamente.
—Orión pertenecía a mi hermana.
Sentí una
extraña presión en el pecho.
—¿Su hermana?
Dante asintió.
—Isabella. Murió hace tres años.
Su voz se quebró apenas al pronunciar aquel nombre.
—Desde entonces, Orión no ha permitido que nadie lo acaricie. Ni siquiera yo puedo acercarme cuando tiene miedo.
Miré al perro.
Seguía pegado a mí.
—Lo siento mucho.
Dante observó mi rostro durante varios segundos.
—Olivia, ¿conoció alguna vez a una mujer llamada Isabella Moretti?
Negué con la cabeza.
—No. Nunca había escuchado ese nombre.
Sacó una fotografía de su bolsillo.
Mostraba a una mujer hermosa, de cabello castaño y ojos verdes, abrazando a Orión cuando era cachorro.
Sentí que el mundo se detenía.
Conocía aquel rostro.
—Esa mujer… —susurré.
Dante dio un paso hacia mí.
—¿La reconoce?
Mis manos comenzaron a temblar.
—Hace cuatro años trabajé como auxiliar nocturna en un hospital de Brooklyn.
