Miré la grabadora, luego a Kerr, luego el borrador de la carta que negaba la lucidez de mi padre.
—El lunes —dije—. Que lleven todas sus firmas. Nosotros llevamos la voz de Jonathan.
En la calle, la noche ya había caído sobre Chicago. Caroline me escribió una sola línea, la primera en seis años:
«No fui yo quien apoyó el sello. Pero el lunes voy a tener que sentarme de su lado si no quiero quedar en la calle. Perdóname o no. Dominic dice que tu vestido verde fue la prueba de que viniste a humillarlo. Yo ya no sé qué prueba es mentira.»
No le respondí. Aún no. El semáforo cambió, y Helena me retuvo del brazo porque yo había empezado a cruzar sin mirar. En el bolsillo, el estuche azul pesaba como una promesa que todavía no tenía casa.
