—Tienes razón —dijo—. No hay compromiso. Te debo una disculpa delante de esta sala y delante de la gente que traje para verte. La haré esta noche. No te debo una explicación a medias.
Rebecca miró a los niños a través de la puerta entornada, a
por palabra, lo que acaba de decir sobre mis hijos.
Él se detuvo. La sonrisa no volvió.
—Piensas que un salón de Navidad es un tribunal —dijo—. Mañana, cuando esa carta llegue a un escritorio de verdad, alguien va a preguntar por qué una comandante trasladada por una filtración aparece en casa de su exmarido con cuatro menores y un agente. Yo estaré disponible para responder. Ustedes deberían preguntarse si quieren que sus hijos oigan esa respuesta en un pasillo o en un informe.
Era una amenaza dicha con modales. La reconocí porque durante años la habían usado conmigo sin alzar el tono: el traslado, el expediente que no pude ver, el divorcio dejado sobre una mesa. No necesitaba que Vance confesara en voz alta para entender el peso de su presencia. La carta decía que el responsable había usado la autorización del general Reynolds y que todavía tenía acceso
a la familia. Vance había entrado en la casa la misma noche en que la caja se abría. Margaret le había enseñado el secreto. Eso ya era demasiado para dejarlo cerca de los niños.
