Rebecca había usado esas palabras en el salón. Yo misma las había repetido por dentro durante todo el trayecto. Ahora estaban en boca de mi hijo, y no había forma delicada de recogerlas.
Daniel se sentó en el suelo, no en la silla. Quedó a la altura de ellos. Me pareció un gesto aprendido tarde, pero lo hizo.
—Hace seis meses revisé papeles viejos de mi padre —empezó—. Buscaba una condecoración para un discurso y encontré cuentas de un investigador. Mi madre no supo explicarme el gasto. Contraté al mismo hombre. Le pedí que comprobara si la historia del hospital era cierta. No le pedí que se acercara a ustedes. Le pedí hechos.
—¿Y qué te dio? —preguntó Ethan.
—Me dio fechas que no coincidían con la carta que mi madre me había enseñado. Me dio el nombre de un hospital de Texas. Y, al final, me dio cuatro fotografías tomadas en la puerta de una escuela. Yo no las encargué así. Cuando las vi, le prohibí volver a acercarse. Guardé las fotos en un cajón porque no supe qué hacer con la vergüenza.
