Armando nos acompañó en la primera noche en la casa, y aquel momento, que durante años pareció imposible, se volvió real con gestos pequeños. Abrimos la puerta de piedra, encendimos las luces de los ventanales altos y dejamos que Leo corriera por el jardín, riendo, como si la casa lo reconociera después de tanto tiempo. Cenamos juntos en la cocina, con la pulsera de mi madre guardada en un joyero, ya no como prueba, sino como recuerdo, y Armando nos contó historias de mi madre cuando era joven. Esa noche, al acostar a Leo en su cama nueva, le susurré que aquella era nuestra casa y que nadie nos iba a sacar de allí.
Con el tiempo, la casa dejó de ser un expediente y se volvió un hogar, con plantas en el jardín y con el ruido alegre de Leo jugando entre los árboles. Retomé mis estudios de diseño de modas, que había dejado cuando nació Leo, y monté un pequeño taller en el jardín, con una mesa larga, telas de colores y una máquina de coser que Armando me regaló. Allí cosía por las mañanas, mientras Leo dibujaba a mi lado, y cada prenda terminada me recordaba que ya no lavaba ropa ajena para comprar leche, sino que creaba con mis propias manos. Mi abuelo venía los domingos, traía pan y fruta fresca, y se sentaba en el jardín a ver a Leo correr.
