Debajo de la carta de Carol, con la letra inconfundible de mi madre, había cuatro palabras:
“Entonces asegúrate
de que no lo haga.”
La verdad que tenía que decir
No podía contárselo a Anna por teléfono. Eran pasadas las once de la noche cuando volví a pararme frente a su puerta, apretando las cartas contra el pecho. Anna abrió.
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—Está viva —dije—. Encontré a nuestra hija.
Se quedó paralizada.
—¿La encontraste?
—Se llama Rebecca.
—¿Rebecca?
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—Mi Rebecca. La hija que Carol y yo adoptamos.
Anna se llevó las manos a la boca.
—Dios mío.
—Tiene una buena vida.
—¿Familia?
—Dos hijos varones.
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Se le llenaron los ojos de lágrimas.
—Soy abuela.
—Sí.
Se dejó caer en el escalón del porche y empezó a llorar. Me senté a su lado hasta que por fin se secó el rostro.
