“Disculpa”.
La mujer se giró.
“¿De dónde lo has sacado?”.
Se miró a sí misma.
“¿Esto?”.
“Sí”.
Su expresión cambió ligeramente.
“Lo tengo desde hace años”.
“¿Dónde lo conseguiste?”.
Me temblaban las manos.
Michael me llamó por mi nombre a mis espaldas.
No le hice caso.
Saqué el móvil.
Me costó tres intentos abrir la foto correcta.
Luego lo levanté.
Nora a los 16 años, con ese pareo turquesa con el sol amarillo.
La mujer se quedó quieta.
Se quedó mirando la foto.
Después, a mí.
Después, más allá de mí.
Me agarró la muñeca con la mano.
“Guárdalo”, me dijo en voz baja. “Ella no puede saber que estás aquí”.
Sentí que el mundo se tambaleaba.
“¿Quién?”.
Los ojos de la mujer se llenaron de algo que no pude descifrar.
Miedo, quizá.
