O lástima.
Entonces susurró: “Nora”.
Me giré.
Al principio, no la vi.
Había demasiada gente.
Entonces miré a través de la ventana de la cafetería.
Una chica con un delantal negro llevaba dos platos hacia una mesa.
Llevaba el pelo oscuro recogido en una coleta baja.
Era más delgada de lo que había sido Nora.
Más mayor, claro.
Su cara había cambiado.
Pero no lo suficiente.
Conocía a mi hija.
Casi se me doblaron las rodillas.
Michael me agarró del brazo.
“¿Qué pasa?”.
No podía hablar.
La mujer me agarró la otra mano.
“Por favor, no entres ahí”.
“Es mi hija”.
“Lo sé”.
“Está viva”.
“Sí”.
Michael siguió mi mirada.
Noté cómo se le ponía todo el cuerpo rígido.
“Oh, Dios mío”.
Se dirigió hacia la cafetería.
