—Entró en pánico —espetó ella—. Le dijeron que esperara.
Dijo.
No se preguntó.
No se recomienda.
Dijo.
Mi pulso se ralentizó.
—¿Por quién? —pregunté.
Linda respiró hondo por teléfono, y casi pude verla de pie en mi cocina, con una mano apoyada en la encimera, el rostro con esa máscara de mártir que se ponía siempre que quería que el mundo creyera que había sufrido más que nadie.
“No eres tan lista como crees, Emily.”
—No —dije—. Pero soy paciente.
La línea quedó en silencio.
Entonces Linda dijo: “Hay cosas que no entiendes. Cosas que se pusieron en marcha antes de que te pusieras ese uniforme”.
“Entonces explícalos.”
“Siempre te ha encantado dar órdenes.”
“Aprendí de profesionales.”
Su respiración se entrecortó, la ira se asomó a través del barniz.
«Crees que el uniforme te hace intocable», dijo. «Pero los uniformes se quitan. Los títulos desaparecen. Una mujer puede ser humillada muy rápidamente cuando las personas adecuadas deciden que ha olvidado cuál es su lugar».
