Cinco minutos después, comenzaron los golpes.
Le dejé llamar dos veces más antes de abrir la puerta.
Su rostro estaba enrojecido, del rojo característico de un hombre cuya presión arterial y dignidad personal se ven sometidas a una gran presión simultáneamente. Respiraba con más dificultad de la que justificaba el simple hecho de cruzar el césped.
—¿Qué hiciste? —preguntó.
Miré más allá de él, hacia el césped, con el leve interés de quien observa algo que despierta una curiosidad menor. —Buenos días, Sheldon.
“Inundaste el césped.”
“La regué.”
“Me has atrapado el coche.”
—No —dije—. Aparcaste el coche en tierra mojada después de tres días de lluvia. Yo regué el césped. La tierra hizo el resto.
“Lo hiciste a propósito.”
Me apoyé en el marco de la puerta. Me lo tomé con calma. —Tranquilo —dije—. Solo es un coche.
