“No pienso perder mi tiempo al lado de un hombre discapacitado, dame el divorcio”, exigió mi mujer tirando una carpeta sobre mis piernas. Faltaban minutos para mi operación cerebral. A mis 45 años, entendí todo. En lugar de rogarle, firmé el documento con una calma escalofriante y le deseé suerte. Lo que ella jamás sospechó fue el pequeño detalle legal que yo acababa de cambiar en mi testamento esa misma mañana.

Tienen que leer la tercera parte para saber cómo termina esta pesadilla y la lección brutal que me dio la vida.

PARTE 3

Regresamos al cuarto de preoperatorio. Me quedé asimilando las palabras de la enfermera. La doctora Ana Patricia Sokolova. Jefa de neurocirugía. La eminencia del hospital. Sentí una vergüenza insoportable. Yo, un idiota de cuarenta y cinco años, abandonado por su esposa, acabado financieramente, acababa de proponerle matrimonio como un bufón a una mujer que llevaba quince años salvando la vida de cientos de niños.

Supe los detalles de su historia mucho después. Ana tenía 48 años. Había trabajado en ese hospital toda su vida, era una leyenda en los quirófanos. Tenía una autoridad que no se podía comprar con todo el dinero que Víctor me había robado. Y resulta que, un mes atrás, empezó a desmayarse en su consultorio. Sus propios colegas la examinaron. El diagnóstico fue un meningioma agresivo y complejo. El tumor crecía aplastando sus centros motores. Le prohibieron operar de inmediato. La mujer que siempre tuvo el control del bisturí y de la vida, de repente se encontró del otro lado, vulnerable y aterrada.