Esa maldita pregunta me atravesó como una descarga eléctrica. No me dio permiso para ser la víctima de la historia. Me dio una orden. Me dio un propósito.
—Todavía no —le dije, sentándome de golpe en el sofá.
—Perfecto. Entonces mañana pasas por mí al hospital y empezamos a trazar el plan. Ah, y ya hablé con tu médico. Ya puedes manejar, despacito, pero puedes.
Al día siguiente fui por ella. Salió por las escalinatas principales del hospital. Todo el departamento bajó a despedirla: médicos, enfermeras, camilleros, gente de limpieza. No hubo aplausos escandalosos, solo se formaron en silencio, mostrando un respeto absoluto a una leyenda de la medicina. Ana lloró detrás de sus lentes de sol. Se subió a mi coche y nos fuimos a mi casa vacía.
Y a partir de ese día, comenzó una historia que ni yo me creo. Mis cuatro meses de rehabilitación se convirtieron en una sala de guerra y de investigación. Yo tenía tiempo libre de sobra, y un cerebro reconstruido que de milagro recordaba cada cifra, cada contrato y cada número de serie. Empecé a escarbar. Busqué a doña Carmelita, mi contadora de toda la vida, a la que Víctor despidió miserablemente seis meses atrás. Ella me entregó una memoria USB con copias de los libros contables reales, demostrando el desvío de recursos y cómo Víctor facturaba obras mías en sus empresas de prestanombres.
