—¿Y a Mónica?
Evelyn apretó la boca.
—Mónica hizo preguntas antes que tú. Mónica me encontró. Tú estabas ocupada salvando una empresa de gasas y guantes.
Di un paso hacia la mesa. Ella vio el reloj y se detuvo. La grieta. La correa marrón. Algo en su cara se descompuso y volvió a ordenarse en menos de un segundo.
—Eso no debía seguir aquí.
—Es de mi padre.
—Era de tu padre. Y lo que haya metido dentro es el delirio de un hombre enfermo. Lo escuché desde el porche. Rebecca, Harold apenas podía sostener la pluma al final. Confundía fechas. Confundía hijas. Si grabó mi nombre, grabó un miedo, no un hecho.
Russell no levantó la voz.
—Usted habló de una grabación que no ha visto. Interesante, para alguien que acaba de llegar.
Evelyn lo miró por primera vez.
—Usted es Keane. Trevor me avisó de que había vuelto a olfatear un caso cerrado. Cuatro años, señor. Un jurado. Una hija que salió y, en lugar de agradecer la libertad, se mete en la casa de una extraña a revolver tumbas.
