Bajamos los cuatro a la calle. El colega de Adele, un joven de corbata floja, llevó a Clive hasta un coche gris claro. No era el sedán de siempre. Aun así miré la matrícula y Russell la anotó. Mónica ya no estaba bajo la farola. El viento movía un vaso de papel contra el bordillo.
Clive abrió la puerta del acompañante y se quedó inmóvil.
—Señor Keane —dijo.
Russell cruzó. Yo fui detrás, aunque Adele me pidió que esperara en la acera. No esperé. En el asiento del acompañante, puesto con cuidado sobre el tapizado, había un reloj plateado. Correa de metal. Esfera parecida. Y en el cristal, una grieta pequeña, del tamaño de una uña, exactamente donde yo recordaba la grieta de mi padre.
La copia que Mónica llevaba en la muñeca minutos antes ya no estaba en su muñeca. Estaba en el coche que debía poner a salvo al notario. Alguien había tenido tiempo de quitársela o de dejar otra igual. No importaba cuál de las dos frases fuera cierta. Importaba el papel doblado bajo la correa.
