Mi madre no dijo nada.
Solo siguió secando platos.
Pero vi cómo su mano se quedaba un segundo quieta sobre el paño.
Apagué el móvil.
No lo puse en silencio.
Lo apagué.
Ella me miró.
“Daniel, tampoco hace falta…”
“Sí hace falta.”
“Te van a necesitar.”
“Yo también te necesito a ti.”
Lo dije sin pensarlo.
Y al oírme, sentí vergüenza.
No por haberlo dicho.
Sino por haber tardado tanto.
Mi madre bajó la vista.
“Las madres también se cansan de ser fuertes, ¿sabes?”
La frase cayó despacio en la cocina.
Como una taza que no llega a romperse, pero deja una grieta.
Me acerqué a ella.
“Lo sé ahora.”
“No, hijo. Ahora empiezas a saberlo.”
Tenía razón.
Como casi siempre.
Ese día no volví a Madrid.
Llamé y dije que necesitaba resolver asuntos familiares.
No di explicaciones largas.
No inventé dramas.
