Ella asintió, como si fuera una respuesta perfectamente razonable, y volvió al parachoques.
Su vestido se había
oscurecido entre sus omóplatos. Cambió el bolso de un brazo al otro. Apoyó dos dedos en la tapa del maletero para no caerse, pero los retiró enseguida porque el metal estaba demasiado caliente para tocarlo.
Lo vi. Lo veré durante el resto de mi vida.
En el espejo retrovisor pude verlo detrás del parabrisas. Tenía el papel amarillo apoyado contra el volante y le estaba tomando una foto con el móvil. Luego tecleó con los pulgares. Después sonrió al leer la respuesta.
Se lo estaba enviando a alguien. Se estaba burlando de ella.
Abrí la puerta.
“Jeffrey.”
Ella aún no se había dado la vuelta. No sé cómo lo supo. Simplemente lo supo. Siempre lo supo.
Cerré la puerta.
