Se volvió a poner la gorra.
“Así que te lo voy a contar”, dijo.
“En 1970”, dijo Elias, “tenía veintiséis años. Acababa de regresar de Vietnam. Dos misiones. Volví a Millbrook con una bolsa de lona, cuatrocientos dólares y nada más”.
Su voz era firme ahora. Lenta. Como si estuviera contando una historia que se había contado a sí mismo mil veces, pero nunca en voz alta.
“Mi padre había muerto”, dijo. “Mi madre había muerto. La casa donde crecí en la calle Locust se había vendido por impuestos
atrasados”.
“Tenía una idea”, dijo. “Autos usados. Había sido mecánico en el ejército. Sabía de motores. Pensé que podía comprar autos chatarra baratos, arreglarlos y venderlos”.
Negó con la cabeza.
“Alquilé un terreno”, dijo. “En la carretera 422. Un terreno de grava con una cerca de alambre y un remolque que usaba como oficina. Cien dólares al mes. Compré tres autos en una subasta en Reading. Un Falcon del 62. Un Bel Air del 64. Un Rambler del 59 que no funcionaba”.
