—¿En serio te los vas a llevar todos? —dije.
Beatriz se giró y me miró.
Miró mi uniforme. Mi credencial del hospital sujeta al bolsillo. KARA LINDELL, RRT. Mis zapatillas con la mancha de café en la punta.
Ella sonrió.
—Por supuesto —dijo ella.
Ella volvió a su carro.
“Y no”, dijo, “no voy a renunciar a ninguno”.
Las mejillas de la anciana se pusieron rojas.
Dio un paso hacia Beatriz.
Abrió su pequeño bolso negro. El cierre estaba roto. Lo sujetó con una goma elástica.
Sacó un billete de diez dólares. Estaba doblado y pequeño. Suave por haber sido doblado y desdoblado.
Ella lo sostuvo.
—Puedo darte los diez dólares —dijo—. En efectivo. Ahora mismo. Ni siquiera tienes que volver a pasar por la fila. Por favor.
Beatriz se rió.
No es una gran carcajada. No es una risa maliciosa, estridente, propia de un villano de dibujos animados.
