—¡Mi madre murió cuando yo tenía cuatro años!
El grito salió tan fuerte que un perro comenzó a ladrar en alguna casa cercana.
—¡Estuve en su funeral! ¡Vi cómo bajaban su ataúd! ¡Frank me enseñó su certificado de defunción! ¡No puedes aparecer treinta y cuatro años después y pretender que eres ella!
La mujer cerró los ojos.
Cuando volvió a abrirlos, una lágrima le recorría la mejilla.
—Nunca hubo un funeral de tu madre, cariño.
Aquellas cuatro palabras me hicieron sentir como si el suelo desapareciera bajo mis pies.
—¿Qué acabas de decir?
—El ataúd que enterraron estaba vacío.
Negué con la cabeza.
Una vez.
Dos veces.
Después comencé a reírme, aunque no había nada gracioso en aquella situación.
—Estás enferma.
—Lo entiendo.
—No, no lo entiendes. Frank jamás habría mentido sobre algo así.
