Mi hija de 15 años me despertó a las 2 de la mañana con una llamada: “Mamá, ven por mí, la abuela me quitó el teléfono”. Llegué y mi madre me prohibió llevármela, asegurando que una adolescente no podía desafiar su autoridad. Sin levantar la voz, entré a buscarla y la encontré casi inconsciente. Cuando llegaron los paramédicos, mi madre intentó contar otra versión, pero una pregunta del policía dejó a mi padre temblando…

—No sé. A veces extraño a la abuela.

Me dolió escucharla, pero no la contradije.

—Está bien extrañarla.

—¿Aunque me haya hecho eso?

—Sí. Puedes querer a alguien y reconocer que te hizo daño.

Renata se sentó conmigo.

—¿Entonces tengo que perdonarla?

—No. Perdonar no es una obligación. Y mucho menos una condición para que los demás estén tranquilos.

Sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Pensé que si decía todo lo que pasó, tú dejarías de hablarle para siempre. Y que sería por mi culpa.

La abracé.

—Escúchame bien. Tú no provocaste esto por contar la verdad. Tampoco por llamarme. Los adultos somos responsables de nuestras decisiones.

Esa noche sonó mi teléfono.

Era Teresa.

Contesté porque todavía tenía una pequeña esperanza de escucharla reconocer lo que había hecho.

—Claudia, esto ya llegó demasiado lejos —dijo sin saludar—. Llevamos tres días sin hablar. ¿Así vas a tratar a tu madre después de todo lo que he hecho por ustedes?