Ella no miró a la anciana.
“Ese no es mi problema”, dijo ella.
Entonces se detuvo.
Ella echó una mirada por encima del hombro.
A mí. Al padre joven. Al adolescente. A las dos mujeres mayores. A todos los del pasillo seis.
“Y antes de que alguien arme un escándalo”, dijo Beatrice, “recuerden quién es mi familia”.
Ella se dio la vuelta.
Ella empezó a empujar.
El carrito era demasiado pesado.
Trece pavos congelados. De doce a catorce libras cada uno. Más de ciento sesenta libras de aves congeladas. La rueda inestable seguía atascándose. El carrito seguía
desviándose hacia la izquierda.
Tuvo que apoyar todo su cuerpo en ello. Con sus tacones de suela roja. Su abrigo color camel. Su bolso caro deslizándose por su brazo.
Ella estaba teniendo dificultades.
Apenas había llegado al final del pasillo, pasando el yogur y el queso en hebras, cuando los altavoces de la tienda empezaron a crepitar.
