Su voz se quebró. Salió aguda y débil. Resonó en las vitrinas de los congeladores.
La voz del hombre se escuchó por toda la tienda.
Tranquilo. Lento. Paciente.
“ Porque no me gustaría que te perdieras lo que viene. ”
Beatriz giró lentamente la cabeza.
Miró hacia la parte delantera de la tienda.
Hacia las cajas registradoras. Las puertas automáticas. El mostrador de atención al cliente.
Se quedó con la boca abierta.
—No —susurró ella.
Seguí su mirada.
Un hombre caminaba por el pasillo principal desde la entrada de la tienda.
Lentamente. Con un bastón. De madera. Oscuro. Tallado.
Era viejo. Ochenta años, como mínimo. Alto, aunque encorvado. Un abrigo de lana gris. Una gorra plana de tweed. Cejas blancas y pobladas. Un rostro alargado y surcado de arrugas, como un mapa antiguo.
Junto a él caminaba el gerente de la tienda. Un hombre corpulento de unos cincuenta años con un chaleco rojo de Shop-Rite y una placa con su nombre: RON, GERENTE DE LA TIENDA. Llevaba un micrófono portátil, de esos que se conectan al sistema de megafonía.
