Casi sonrió.
“No estaba en el menú”, dijo. “En Lula’s no servían sopa de pavo. Nunca la han servido”.
Miró a Hattie.
“Ella lo preparaba ella misma”, dijo. “En casa. En su apartamento encima de la lavandería en la Tercera Calle. La receta de su madre. De Georgia. Lo traía al trabajo en
un tarro de cristal. Lo calentaba en la trastienda. Y me lo traía”.
“Todas las noches”, dijo Elías. “Durante seis semanas. Enero y febrero. Nunca me cobró más de treinta y cinco centavos”.
“Y cuando me puse tan enfermo que no podía venir”, dijo. “Cuando estaba acostado en la camilla del remolque con una fiebre de ciento cuatro grados y no podía levantarme. Ella se dio cuenta”.
Miró a Hattie.
“Se dio cuenta de que no fui a trabajar”, dijo. “Dos noches seguidas. Y la tercera noche, después de su turno, a las once, caminó tres kilómetros. En la nieve. Doce grados bajo cero. Por la Ruta 422. Hasta mi estacionamiento”.
