Alguien empezó a aplaudir.
Luego otra persona.
Luego toda la tienda.
Elías levantó la mano.
Los aplausos cesaron.
“Hay una sola regla”, dijo.
Miró a su hija.
“ Uno por familia ”, dijo.
Luego se dirigió al carro de Beatriz.
Metió la mano.
Sacó un pavo.
La última. La que Beatrice sacó del estuche. Justo antes de que la mano de
Hattie la alcanzara.
Lo sostenía en sus brazos. Trece libras. Congelado.
Se volvió hacia su hija.
—Beatrice —dijo—. Llévale este pavo a la señora Gaines.
Beatriz lo miró fijamente.
—Yo no —dijo Elías—. Tú. Llévalo. Por el pasillo. Ponlo en su cesta.
Lo sostuvo extendido.
“Y entonces”, dijo, “vas a disculparte”.
Beatriz miró al pavo.
Ella miró a su padre.
Miró a Hattie. Al final del pasillo. Con el abrigo azul desgastado. Sosteniendo su cesta roja.
Miró los teléfonos. Docenas de ellos. Grabando.
Ella se llevó el pavo.
