Pesaba mucho. Casi se le cae. Jamás había cargado un pavo. Lo sujetó contra su abrigo de camello. La escarcha húmeda empapaba la lana.
Caminó por el pasillo seis.
Clic. Clic. Clic.
Con sus tacones de suela roja.
Más allá del joven padre. Más allá del adolescente. Más allá de mí.
Se detuvo frente a Hattie Gaines.
Ella extendió el pavo.
Le
temblaban las manos.
Hattie la miró.
No lo tomó de inmediato.
Observó el rostro de Beatriz. El rímel corrido por sus mejillas. Sus ojos enrojecidos.
—Lo siento —susurró Beatriz.
Hattie no dijo nada.
—Lo siento —dijo Beatrice de nuevo—. Por lo que dije. Lo de los diez dólares. Lo de tu nieto. Ese no es mi problema. Lo siento.
Lloraba tan desconsoladamente que apenas podía hablar.
—No sabía quién eras —dijo ella.
Hattie la miró fijamente durante un largo rato.
