Ella abrió la puerta.
“Este era mi apartamento”, dijo. “En 1971. Cuando preparaba la sopa. La misma cocina. La misma estufa”.
Elías se detuvo en el umbral.
Miró hacia la cocina.
Pequeña. Limpia. Una estufa de dos hornillas. Una mesa con dos sillas. Una ventana con vista a la Tercera Calle.
No dijo nada.
Simplemente se quedó allí parado.
Micah estaba en el sofá.
Nueve años. Pequeño para su edad. Piel morena. Una manta de Spider-Man le llegaba hasta la barbilla. Pálido. Sudoroso. Respiraba agitadamente.
Demasiado rápido.
Podía oír el jadeo desde la puerta.
Me arrodillé junto a él.
—Hola, amigo —le dije—. Soy Kara. Trabajo en el hospital. ¿Puedo escucharte el pecho?
Él asintió.
Llevaba mi estetoscopio en mi bolso. Siempre lo hago.
Escuché.
No me gustó lo que oí.
Crepitaciones. En ambos lados. En los lóbulos inferiores. Su respiración era superficial. Dificultad. Treinta y ocho respiraciones por minuto. Tenía los labios un poco azules.
